薔薇の午後に寄せて
4つの詩

S'il faut parler d'éclat, je murmure ton nom,
Pierre de Ronsard, le maître en son salon.
Ton rose devient vif sous l'or du plein midi,
La rose entre les roses, un rêve qui grandit.

S'il faut parler de grâce, on devient ton captif,
Fragonard le subtil, au parfum séductif.
Il n'est aucun passant que ton odeur n'attire,
La rose entre les roses, que chacun veut élire.

On dirait une reine entrant dans le palais,
Pierre de Ronsard, sous tes voiles de lait.
Tu portes des tissus d'un rose transparent,
Comme une grande dame au geste rassurant.

Et quand tu fais un tour au milieu de la cour,
Fragonard, tu deviens le parfum de l'amour.
Même pendant la danse, on se tourne vers toi,
Captivés par ton souffle, obéissant à ta loi.

Quittant Paris très tôt par un matin d'été,
À la Porte d'Auteuil, l'esprit est libéré.
Sur l'autoroute treize, on file vers l'occident,
Pour suivre le destin d'un voyageur prudent.

Si tu peux résister au sable du rivage,
Pour voir d'autres beautés, un plus doux paysage.
Si la rose superbe et le nénuphar blanc,
Capturent ton regard et ton cœur tremblant,
Quitte la route à l'heure, à Vernon, Bonnières,
Pour voir ce petit bourg et sa douce lumière.

C'est un petit cosmos que le peintre a chéri,
Le chef-d'œuvre vivant d'un génie accompli.
Au jardin du repos, retrouve ton esprit,
Dans ce temps suspendu où la fleur nous sourit.
Comme fit le pinceau au milieu de l'enclos,
Marche dans l'univers, oublie tous tes sanglots.

Vivre un peu mieux sa vie, sans se presser jamais,
Dans la main du présent, rester là, pour de vrai.
Si tu peux résister au sable du rivage,
Pour voir d'autres beautés, un plus doux paysage.
Quitte la route à l'heure, à Vernon, Bonnières,
Pour voir ce petit bourg et sa douce lumière.

L'oiseau chante là-haut pour ce bel univers,
Offrant son humble hommage en de joyeux concerts.
Le plus grand chef-d'œuvre du maître de ces lieux,
N'est pas sur la toile, mais ce jardin radieux.

Blanche sourit enfin, d'un air si doux et pur,
Comme un nénuphar blanc sous l'éclat de l'azur.
Le vent et la lumière entament une danse,
Sur l'eau de l'étang vert, en douce confidence.

L'oiseau chante toujours pour bénir ce cosmos,
Le peintre aimait ainsi, loin de tout vain propos.
« Je voudrais peindre, dit-il, comme l'oiseau qui chante »,
Et bénir à mon tour cette terre éclatante.

Blanche sourit encore, paisible et sans un mot,
Reflet de la corolle au miroir du ruisseau.
La lumière et le vent, dans un souffle mêlés,
S'effacent sur les eaux, en murmures ailés.

Le vent d'ouest rencontre le souffle du midi,
Et l'air devient suave, au milieu de l'oubli.
C'est Grasse et ses sommets de roses parapluies,
Couvrant les vieux pavés où le passé s'appuie.

Les maîtres parfumeurs cherchent ici leur voie,
Voulant saisir l'effluve et sa brûlante joie.
C'est Grasse, et seul le vent de l'élégance pure,
Traverse ces chemins d'une douce aventure.

Les fleurs tombent des mains des filles au jardin,
Rose et jasmin précieux, lavande du matin.
Ce n'est pas seulement un sillage sucré,
C'est solaire et c'est vert, fugace et éthéré.

C'est une odeur qui chante, une musique fine,
Un poème de joie, une grâce divine.
C'est une robe d'ange, un habit de lumière,
Offert par cette terre à la beauté entière.

Rose et jasmin précieux, lavande du matin,
Solaire, vert, éphémère, au bout de mon chemin.
C'est une robe d'ange, un habit de lumière,
Le sillage de Grasse et sa splendeur première.