パリの秋の宵

Jaune automne...
Miel...
Du jaune de l'automne / au miel tout doré,
La ville sous mes pas / commence à changer.
Un reflet de soleil / coule sur le pavé,
Et le temps passe lent / en toute liberté.

Ambre...
Mordoré...
Une ombre couleur d'ambre / au coin du café,
Mordoré comme l'air / d'un soir inventé.
Un bon manteau de laine / et les yeux grand ouverts,
Savoir apprécier / la beauté de l'hiver.

Feuille morte...
Rouille...
Une feuille bien morte / glisse dans le vent,
La rouille des vieux toits / brille doucement.
Un moment de silence / au bord du chemin,
Un livre très ancien / ouvert dans les mains.

Châtaigne...
Terracotta...
Châtaigne des grands arbres / sous un ciel très pur,
Terracotta des briques / contre le mur dur.
Marcher sans aucun hâte / la tête vers les cieux,
Sentir la poésie / au fond de ses yeux.

Bordeaux...
Grenat...
Un verre de Bordeaux / pour finir le jour,
Grenat comme la nuit / qui vient sans détour.
Toutes les belles nuances / de ce doux pays,
Font la paix dans mon cœur / et peignent ma vie.

Chaque pluie qui tombe / rend l'automne plus doux,
Chaque goutte de pluie / réveille un souvenir fou.
Glissant sur la vitre / comme des larmes d'argent,
Les traces de l'eau / font tourner le présent.

La feuille très morte / prend un ton plus foncé,
Rappelant le temps / qui vient d'être passé.
Sur la petite table / près du grand lit douillet,
Deux verres de Bordeaux / gardent leur beau secret.

Ainsi tourne le temps / à travers la nuit,
L'automne est entré / dans notre douce vie.
Au fond de la chambre / si chaude et si vraie,
La saison qui passe / nous donne la paix.

Dans la vie chaque jour / beaucoup de choses arrivent,
Pleurer, rire ou souffrir / au bord de la rive.
Tous ces doux sentiments / qui viennent dans nos cœurs,
Sont nés parce qu'un jour / s'éteindra la chaleur.

Si l'on avait toujours / la vie sans aucun fin,
Il n'y aurait plus d'onde / au creux de nos mains.
Pas de cours pour le temps / pas une seule vague,
Une paix sans fin triste / une eau claire et vague.

Tout ce qui s'est passé / ce soir dans ma journée,
Toutes ces vagues d'émotions / que je n'ai pu garder,
Sont la preuve très claire / que je suis bien vivant,
Et que je m'en irai / un jour dans le grand vent.

Chérissons les détails / de ce petit moment,
Laissons couler l'amour / et le sentiment.
Je veux serrer très fort / cette belle vie en moi,
Aux mille couleurs vives / qui me donnent la foi.

Sans qu'on ne le voie / le nuage est bas,
La lumière s'en va / l'été n'est plus là.
Le ciel se referme / gardant son ombre obscure,
L'automne si discret / approche sans murmure.

On compare la vie / aux quatre temps du ciel,
Mais pour moi la vie / est un jeu plus réel.
Elle naît en été / sous un soleil immense,
Et meurt dans l'automne / quand le froid commence.

Je tendais les bras / vers les arbres si verts,
Je marchais sans fin / loin du vent de l'hiver.
Aujourd'hui mes mains / restent dans mes poches,
Regardant de loin / l'ombre qui m'approche.

On compare la vie / aux quatre temps du ciel,
Mais pour moi la vie / est un jeu plus réel.
Elle naît en été / sous un soleil immense,

Je n'ai besoin de rien, / si j'ai cette recette.
Ne disons pas « la soupe », / un plat de la grand-mère,
C'est un vrai grand potage, / une œuvre singulière.

Du poireau, des pomm's terre, / la dose est très exacte.
Dans beaucoup d'eau, couvrir, / pour sceller notre pacte.
Il faut assaisonner, / cuire pendant une heure,
Sur le vieux pain perdu, / verser avec lenteur.
Un morceau de beurre doux, / de crème une cuillère,
C'est la fin du miracle / et ma façon de faire.

Avec ce bon potage, / il sera satisfait,
Et son plus beau sourire / enfin m'apparaissait.
Commençons sans attendre / à peler la pomme terre.
C'est un vrai grand potage, / une œuvre singulière.

Du poireau, des pomm's terre, / la dose est très exacte.
son plus beau sourire / enfin m'apparaissait.
Commençons sans attendre / à peler la pomme terre.
Commençons sans attendre / à peler la pomme terre.

Quand un chagrin léger vient traverser mon cœur,
Le souper de ce soir commence en sa douceur
Par la soupe à l'oignon que je vais préparer.
Pour lui, je cuisine et je laisse s'égarer
Toutes mes grandes larmes au milieu du travail,
Je peux pleurer un peu sous le blanc du vitrail,
Car sur ma table est mis ce grand bulbe d'oignon.

Faire fondre le beurre au fond de la marmite,
Ajouter le morceau qu'on a coupé très vite,
Et colorer le tout du blond jusqu'au marron.
Puis verser l'eau bouillante au moment de l'éclat,
Un peu de sel aussi, le secret est bien là.

J'oublie mon grand chagrin en coupant les morceaux,
Mes larmes de rancœur vont fondre dans les eaux.
La soupe la plus bonne est enfin terminée,
Il mange sans savoir la larme condamnée, Et me sourit alors...
C'est bon !